| Altaïr Pseudo : Danael
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| Nuit interrompue soudainement sous les cris et le mouvement. En un instant, l’aigle avait compris qu’il se tramait quelque chose lorsque ses paupières laissaient place à ses prunelles azurée. Un instant seulement, avant qu’il ne tourne son regard tout autour de lui. Les serres. Rune lumineuse qui ne laissait rien qui vaille. Aussi aiguisés soient les réflexes de l’américain, l’astre n’avait rien pu faire si ce n’est subir les déflagrations de l’explosion.
Un son désagréable hantait ses oreilles, aigus, strident, à s’en taper le crâne au sol sans qu’il ne comprenne quoi que ce soit. Il se sentait perdu, totalement destabilisé. Le chaos autour de lui ne lui importait rien, ses seules pensées se dirigeaient vers ses amis, vers Pollux et Zaniah principalement, mais vers Odessa aussi, et Varsovie. Mais il ne voyait personne, sa vue se brouillait et l’aigle s’écroulait à nouveau. Réaction faible et bien en dessous de ce que l’on aurait pu attendre de lui, son oreille interne avait dû s’en prendre un coup et il était tout simplement incapable de bouger.
Combien de temps s’était écoulé avant qu’il ne reprenne totalement connaissance, des minutes ou des heures. Cette fois-ci, l’américain était en pleine possession de ses moyens quoi que tout aussi perdu, les sorts fusaient mais personne n’avait l’air de faire attention à lui. Cette fois-ci, sens en alerte, il s’était redressé en toute hâte avant de tituber. Une sensation de liquide sur sa joue l’avait alerté avant qu’il ne constate que du sang coulait de son oreille. Il ne s’attardait pas à s’auto-diagnostiqué mais ses premiers pas furent difficiles. La marque des ténèbres dans le ciel, Altair ne pouvait perdre du temps. Ses camarades n’étaient pas encore en vue, et il ne pouvait faire confiance en personne hormis eux, il l’avait appris à ses dépens. Une explosion retentissait non loin de lui, l’obligeant par réflexe à bondir baguette en main derrière une table, jusqu’à ce que le bout de verre dans sa jambe ne lui rappelle qu’il n’avait aucune conscience de l’étendu de ses blessures. L’adrénaline l’anesthésiait sans aucun doute pour l’instant, il devait réussir à partir sans être vu. Il voyait trouble et n’avait aucun équilibre, il n’était pour l’instant pas en mesure d’affronter qui que ce soit. Il devait retourner au dortoir, il en était cependant sûr et certain. Le seul endroit sur à ses yeux, le seul endroit où Pollux et Zaniah finirait par aller s’ils en étaient capables.
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| Vivianne Admin  Pseudo : Staff
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| El Decapito Pseudo : Nuits Fauves
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| Long live the lord John Lennon, il est tranquille. Il fume sa clope roulée, toujours avec son p’tit béret vissé sur la tête. Il marche tranquillement, le regard à la fois dans le vague et dur. C’est un nid à contradiction John Lennon, hein. Faut aller dans les serres. Alors, il y va. Ca fait longtemps qu’il ne se pose plus de question. Le vieux, il a perdu foi en l’humanité un peu. Arrière petit fils de résistants lors de la seconde guerre Mondiale, la guerre, c’est dans ses gênes. Et puis les coups fourrés, ça met un peu de piment. C’est un grand gaillard. Il a le charme anglais qui reluit sur sa face. Il sourit pas souvent mais parfois ses yeux se font plus doux. Dans les serres, il se pose sur un établi, croise les bras et il attend sagement. Il regarde les élèves d'un air indifférent. Les résultats de son cours sur la gestion d'équipe, l'importance de la dynamique de groupe sont médiocre. La sociologie, l'étude des groupes, c'est important. Si y'a la guerre, ils tiendront pas le coup, c'est évident. Il y a trop de clans entre-eux. Ils ne mesurent pas qu'au delà d'avoir de la force et de l'intelligence, il est important de se sentir à sa place dans un groupe. Les traîtres sont partout. Et puis boum, explosion. Fichtre, nom d’un babouin.Il vole un peu plus loin. Il toussote, le poing devant sa bouche. La politesse. Toujours. Il se relève, frotte ses vêtements. Il a le bras en sang et son costume est déchiré. Fichtre. Il était taillé sur mesure. Les mangemorts sont plus là. Il a un peu la tête qui tourne. Il prend appui pour se lever. Sa tangue un peu. Sa clope est toujours allumée, elle n'a pas quitté ses lèvres. Mais quel talent. Allez. On va aller niquer les allemands. On va au bâtiment central, faut s'équiper. Pas de problèmes, retour en 40.
1 et 2 : Vous mourrez, tcho bye.
3 à 10 : Blessures TRÈS graves, perte d'un membre/organe/whatever ou très très très grosse blessure qui vous mette hors jeu et laissera une big cicatrice. Vous tombez inconscients quoi qu'il arrive, et il faudra que quelqu'un vienne vous sortir de là, sinon rip.
11 à 20 : Blessures graves, on va pas vous faire un dessin, c'est grave, vous êtes en danger, vous peinez à bouger à cause de vos blessures, mais vous êtes toujours conscients (super, vous pourrez assister à votre propre fin, yay ! (non blague, vous pouvez vous sortir tant bien que mal, mais c'est mieux avec de l'aide, parce que vous êtes à moitié bigleux avec les résidus)).
21 à 75 : Blessures moyennes, ça pisse le sang mais c'est pas trop grave, vous clopinez, vous avez mal, vous voyez flou, mais well, vous pouvez vous barrer et/ou aider les autres, but la magie déconne parce que vous êtes shook.
76 à 100 : Blessures superficielles, des plaies par ci par là. Vous êtes presque dans toutes vos capacités.
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| Vivianne Admin Pseudo : Staff
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Lun 3 Juin - 20:15
