Together, or not at all.

Faut qu’on parle, avait-il dit - ordonné - avant d’attraper le slave par le bras. Ils s’éloignent, loin du groupe, loin des canapés, et personne ne les suit. Peut-être parce que tout le monde a compris ce qu’il se passait. C’est qu’il n’a pas été subtil, Pollux. A tourner autour du pot comme un enfant aveugle, à flirter lourdement, à se voiler la face comme il peut parce que franchement, qui voudrait de lui ? J’te jure, je fais finir par te mordre l’intérieur de la tête, un de ces jours. Mais là, ils n’ont plus le temps. Il n’a pas le temps de se débattre, l’américain, de se dire que personne ne voudrait de lui en apprenant la vérité, qu’il vaut mieux qu’il reste seul plutôt que de faire du mal aux gens. Ils vont peut-être mourir, ce soir. L’un d’eux, dans cette pièce. Peut-être lui. Ou Odessa. Alors il n’a plus le temps de faire l’enfant.

« Faut qu’on parle, qu’il répète à nouveau sans oser le regarder. Mais… Merde, te moque pas, d’accord ? »

Il se moquera pas. Plus facile à entendre qu’à croire. L’américain se frotte le cou. Il a jamais vraiment été très fort avec tout ça. Lui, son terrain, c’est la chasse, le flirt et le jeu. Ce qui vient après, c’est un bonus, non négligeable, mais pas une chose sur laquelle il compte. Vois ça comme un super bonus, et dis-lui, sinon c’est moi qui le fais. Derrière, au loin, les gens ne font pas mine de s’intéresser à ce qu’ils disent - presque pas mine, plutôt. Varsovie sourit. Elle sait ce qu’il se passe, la slave intelligente. Zaniah aussi sourit doucement. Leurs regards se croisent brièvement, et elle lève discrètement les pouces en l’air. Go get your man, boy. Inspiration. S’il a géré les runes de Cardinal, il peut gérer ça. Bien sûr qu’il peut. Même si ça fait peur, et même s’il préférerait affronter à nouveau les runes du mage noir plutôt que de faire face à Odessa, qu’il appelle pourtant son frère. Pas un frère. Tu le sais.

« Bon euh, je sais qu’on se connaît que depuis deux mois, mais que veux-tu, j’aime bien m’accrocher aux gens en très peu de temps. Il bafouille. Il n’ose pas lever les yeux vers le slave. Frère, qu’il se murmure. Conneries, qu’il se répond. Normalement, j’aurai pas fait comme ça, mais on est en guerre, ils sont partout, on va peut-être y rester, et je veux pas crever sans t’avoir dit que je - euuuh… »

Les mots ne passent pas. Comme dimanche matin, quelques mètres plus loin, quand Odessa avait découvert la vérité et qu’il l’avait sereinement acceptée. Il aurait pu lui dire, à ce moment-là, au lieu de perdre du temps. Ou quand il l’a vu, près de la rivière, quand il essayait d’éteindre les flammes de son dortoir. Du temps perdu. Et il en perdait encore, parce qu’il n’y arrivait pas. Qui voudrait de lui, de toute manière ? Ok, c’est trop, puisque tu veux pas le faire, je le fais moi. Et il ne s’embarrasse pas de mots inutiles, contrairement à précédemment. Ses mains se lèvent, glissent sur les joues du slave avec douceur, et il avance d’un pas.

Et il l’embrasse enfin.

Ça pourrait être le plus beau jour de sa vie, si la situation n’était pas si critique. En fait, non, c’est le plus beau jour de sa vie, probablement. Plus beau encore que le jour où il a quitté sa maison, que le serpent et le chat se sont animés devant lui alors qu’il pensait n’avoir sa place nulle part. Plus beau que tous ces premier septembre où il quittait les fous lui servant de parents pour retourner à Ilvermorny. Plus beau que le jour où il avait fait ses valises pour quitter définitivement sa famille. Plus beau que le jour où Luther King était venu le chercher pour l’intégrer au projet parce qu’elle croyait en lui. Il n’avait pas grand-chose à se rappeler, comme souvenirs heureux, pour créer l’imposant canin qu’était son patronus, sinon la confiance de Luther King, quelques instants volés en Quidditch, et la calme acceptation de sa délégation quand ils avaient compris. Il en avait un autre, maintenant, s’il survivait. Le plus beau des souvenirs. Il le lâche, au bout de quelques secondes, au bout d’une éternité, et recule doucement, même si son regard outremer reste planté dans celui du slave.

« Je t’aime, qu’il murmure finalement - et il sourit, l’américain, parce qu’un poids immense vient de quitter ses épaules. Juste ça. Je t’aime. »

Il est heureux, pour quelques minutes au moins, et il a bien le droit.
Tu vois, ce n’était pas si difficile de l’admettre.

Une éternité. Une seconde ? Il ne sait pas. Mais ils finissent, par se séparer, presque à regret, pour l’américain, regret que le slave semble partager, à moins qu’il ne s’agisse que d’un effet de son imagination. Et finalement, poussé en avant par l’imminence de sa mort et par une volonté infiniment plus forte que la sienne, il finit par l’admettre. Je t’aime. Ça quitte ses lèvres comme un élan de vie, et son cœur comme un poids qu’il ne pensait même pas porter. Et puis quand même, il lui a rendu son étreinte, ça veut tout dire non ? Peut-être qu’il l’aime aussi, un peu, au fond ? Moi aussi je t’aime, qu’il lui répond, et l’américain sent son cœur gonfler. Mon frère, qu’il ajoute, et finalement, son cœur se brise.

Moi aussi je t’aime, mon frère.
Attend… Il est sérieux, ce con de rouge ?

Son sourire tombe en même temps que son cœur, qui éclate en tous petits morceaux. Ah. Ok. Pas la peine de regarder pour savoir que tout le monde a vu ça. Varsovie, Minsk, Zaniah. Cléopâtre, Mendeleïev, Boadicée, Malcolm X. Luther King. Humilié en public, il ne peut que baisser les yeux, et lutter très fort pour qu’ils ne s’humidifient pas trop, même s’il ne peut pas les empêcher de briller. Il rate les regards croisés de presque tous, qui envoient un même message à Odessa, message qu’il se fait un plaisir de lui transmettre au creux de l’oreille, comme un souffle chaud. Pauvre con aveugle. Luther King a le regard évocateur. Sa délégation, ce sont ses enfants, surtout après tout ce temps passé avec eux. Odessa a intérêt de s’excuser, très vite, s’il ne veut pas avoir affaire à une mère surprotectrice avec ceux qu’elle appelle ses enfants d’un ton ironique, mais incroyablement maternel. Il sent le regard de Zaniah peser sur lui comme un poids réconfortant. Quelques pas encore, et quand le slave sera parti, les bras de la sœur se refermeront autour de lui pour recoller les fragments épars de son cœur en miettes.

Mais Odessa ne part pas. Il se tourne vers lui, et sa panique lui saute à la gorge comme un fumet disgracieux. J’ai vraiment rien compris, qu’il demande. Well, no shit, Sherlock Holmes. La blague mentale ne lui tire aucun sourire, et l’américain ne lève pas les yeux, se contentant de fixer le sol pour que le frère ne voit pas la honte dans ses yeux. Comme il disait, il n’aurait normalement pas fait ça comme ça. Il aurait attendu qu’ils soient seuls. Comme ça, en cas de râteau, il n’aurait pas eu de public pour assister à son humiliation cuisante. Il n’avait pas eu le temps pour ça, et maintenant il le regrettait. Surtout qu’Odessa lui demande maintenant s’il est sûr de ce qu’il dit. Bah non, pauvre con, on aime juste se faire friendzone devant les autres. Il se mord la langue pour que les paroles ne franchissent pas ses lèvres. Si Odessa ne l’aime pas comme lui l’aime, ce n’est pas sa faute, et l’insulter ne changerait rien à ça. Ça briserait juste leur amitié - ou ce qu’il en restait.

« Laisse tomber, qu’il murmure finalement tout bas, c’est pas important. »

Mais ses paroles sont couvertes par celles du slave.
Je t’aime aussi, dans ce sens-là.

Doucement, il relève la tête. Son regard brillant, entre deux teintes, accroche celui de l’ukrainien, qui se débat avec des émotions qu’il ne pensait pas se prendre de plein fouet. Il fait une connerie, lui dit Odessa. Pollux en a bien conscience. Déjà, venir ici, c’était une connerie. Pas vraiment. Tu as une famille, maintenant. Odessa, le frère - pas si frère que ça. Zaniah, la sœur. Luther King, la mère, intransigeante mais présente, qui s’assurait d’être là pendant ses moments de crise, lui tenant compagnie dans le silence de la nuit, pour le mater avec autorité quand il faisait mine d’être trop agressif et le regarder dormir quand il s’effondrait d’épuisement. Famille. Et avec ce qu’il venait d’admettre, ça prenait de nouvelles couleurs. Même s’ils allaient probablement mourir… Et même si Odessa se comportait en idiot, se dépréciant en lui disant qu’il avait toute la vie pour trouver quelqu’un qui le mériterait vraiment. Attends quoi ? Silencieux, l’américain cille. Et un profond soupir ne lui appartenant pas lui échappe, montrant toute la lassitude de son âme croisée. On dirait toi. Alors sois moi, et frappe-le.

« Avec plaisir, murmure l’américain, avant que sa main ne se lève pour frapper doucement, mais sèchement, le côté du crâne du slave. Désolé, j’ai mes ordres, c’est difficile de lui dire non. Puis, ça soulage, hein ? Grave. Je m’en fous de ce que je peux trouver dehors. Pourquoi j’en voudrais d’un autre ? C’est toi que je veux. Pourquoi tu crois que c’est toi qu’elle a renvoyé à Ilvermorny ? Pourquoi tu crois qu’il t’a montré mes souvenirs ? Silence très bref. Les paroles sortent avant qu’il ne les réalise. C’était pas pour que tu vois à quel point je suis doux et gentil, ou une connerie du genre, mais à quel point je t’aime. »

Il t’a fallu du temps pour le comprendre, idiot. L’américain accepte le tacle sans rien dire. Il l’a un peu cherché, il faut dire, à tourner autour du pot comme ça. Il aurait fait ça pour n’importe lequel de ses amis, avait-il dit à sa sœur. C’était vrai. Et faux. Plonger dans la magie noire, il ne l’aurait pas fait pour n’importe qui. Envoyer des runes sur Belgrade au risque d’être associé à leur coup foireux, il ne l’avait fait que parce que la vie d’Odessa était en jeu. S’il n’y avait pas eu le slave impliqué, il aurait juste protégé Zaniah, sans aider les rouges. Mais il n’arrive pas à lui expliquer. Les mots ne s’assemblent pas. Alors ne parle pas et agis. Arrête de croire que t’es juste un putain d’humain faiblard, j’en ai marre de n’être qu’une voix dans ta tête. L’agacement passager est comme un pincement au cerveau, qu’il tente de repousser du mieux qu’il peut, sans succès. AGIS !

Un quart de seconde plus tard, il embrasse à nouveau le slave. Il ne contrôle plus rien, et très honnêtement, il s’en fiche. Réfléchir chaque parole, peser chaque mot, c’est long, c’est difficile, c’est une perte de temps. L’immédiateté, c’est plus facile, parfois. Ne pas trop penser. Ne pas trop se torturer l’esprit. Agir, tout simplement. Là, en l’occurrence, il devait admettre que l’action en question lui plaisait plutôt bien. Dommage qu’il y ait un public, pensa-t-il en riant dans sa tête. Il aurait pu aller beaucoup plus loin, et Odessa devait sans doute le sentir. Ses mains glissaient avec douceur dans les cheveux du brun, comme pour lui dire que même s’ils devaient mourir, alors ils mourraient ensemble. C’était horriblement cliché. Mais horriblement vrai. Il finit par le lâcher, parce qu’il sait que s’il continue, il risquerait d’aller un peu trop loin. Et qu’ils ont toujours un public qui, s’il a tourné les yeux, ne daignera ni quitter les lieux, ni les laisser disparaître quelques instants. C’est la guerre. Mais il n’en a pas fini. Lui sait ce qu’Odessa a apprécié de leur première rencontre, et un sourire de prédateur étire ses lèvres.

« Fais-toi une raison ; au final, j’obtiens toujours ce que je veux, et tu es le mieux placé pour le savoir. »

L’américain s’est posé prédateur ; comme d’habitude. Mais prédateur, il n’est pas du tout. Son sourire cache beaucoup de chose, que la ville au bord de l’eau n’a pas de mal à comprendre. Anxiété. Soupçon de panique. Approche de la mort. Peur d’être laissé derrière, par les américains, par ceux auxquels il tient - par lui, surtout. Odessa ne répond toujours pas, cherchant ses mots, le laissant entre deux émotions, et obéissant à une impulsion sauvage, le numéro un l’embrasse à nouveau. On pourrait croire, de loin, qu’il se passe du consentement, mais il n’en est rien. Le slave est clairement très heureux de lui rendre ses avances, et il le fait assez bien comprendre. Ils auraient pu rester là des heures, à respirer par intermittence, chacun devenant le souffle de vie de l’autre. L’urgence de la situation se fait sentir, mais s’ils vont mourir, l’américain volera autant de secondes que nécessaires pour être heureux un petit peu plus longtemps, même si ces secondes deviennent des minutes et que ces minutes deviennent des heures. La cause, il s’en fichait. Lui voulait juste vivre. Il avait toujours placé sa survie avant celle des autres, attitude égoïste, mais logique.

Alors non. Non, il n’avait clairement pas eu ce qu’il voulait, même si son sourire de prédateur laissait penser le contraire, même si son regard trop brillant mentait, même si Odessa y croyait également. Ce qu’il voulait, c’était trouver un moyen de sortir de cet Enfer en tenant la main du slave, vivant, dans la sienne. Il ne savait pas encore comment, mais sa survie - leur survie - devenait son objectif numéro un. Il ne se sacrifierait pas pour une cause qui voulait l’envoyer au front comme de la vulgaire chair à canon. Quand il avait signé, il n’avait rien à perdre. Maintenant, il en avait beaucoup trop. Altaïr, et Zaniah, et Odessa. Ils allaient se battre, et Pollux les suivrait, jusqu’à ce qu’il trouve le bon moment pour les convaincre que le meilleur espoir, c’est la fuite. Passer pour un lâche ne le gênait pas. Au moins, lui serait vivant, pas comme ceux qui partaient combattre comme des héros en se voyant déjà auréolés de gloire. Ils finiraient juste morts. Mais il ne peut pas le dire. Alors il sourit, l’américain, étend un peu plus loin sa prédation, même si son regard ne peut pas mentir.

« Pas tout à fait, qu’il nuance tandis que son sourire devient grivois. Tu as encore une promesse à remplir… Et pas qu’une promesse, par ailleurs. »

Vulgaire, commente-t-il, même s’il gronde de rire dans sa tête. C’est de l’humour, et il n’a pas besoin de l’expliquer. Il est loin, leur flirt, assis près du terrain de Quidditch, où les propositions salaces s’enchaînaient les unes après les autres. Il n’a même pas besoin de préciser qu’il plaisante. Le rire du slave brise la tension, apaisant les pensées en vrac de l’américain, qui sourit de manière plus normale, moins crispée. Puis ce sont les mains d’Odessa qui glissent sur sa joue. Il s’approche, et leurs regards s’attrapent avec facilité. Pollux ne bouge pas. S’il veut le faire, il le laissera fouiller sans broncher, baissera les barrières, et le laissera passer en revue sa vie pour savoir à qui il a affaire. Mais rien ne se passe. Ce qu’il lit dans son regard bleuâtre semble suffire au slave, qui finalement, l’embrasse, faisant un premier pas dans leur timide relation naissante qui ne durera peut-être que quelques heures. Les doigts de l’américain glissent avec douceur sur les joues du slave, le temps - trop court - de leur contact.

Il va bientôt leur falloir rejoindre les autres, de toute manière.