sleeping beauty (alcyone & sherry)

C'est d'abord l'odeur qui le fait tiquer.
Désagréable, lourde et âpre, le genre qui saisit la gorge et retourne l'estomac. Bien loin du parfum neutre et aseptisé flottant habituellement dans le dortoir des américains. En esquissant quelques pas, le bois de rose déjà brandi de la main gauche, un tas de feuillets dans la dextre, il devient évident que ça empeste l'alcool, en plus d'autres fragrances qu'il se garderait bien d'identifier. Il en serait incapable s'il essayait. Garçon modèle n'a jamais approché la moindre substance illicite.

L'incident du cours d'infiltration mis de côté, évidemment. Il lui suffit d'y repenser pour que ses lippes se mettent à trembler, de courroux et d'injustice. Le plus gros de la colère a éclaté, déjà envolé. Pourtant le mal est fait. Première vexation d'une liste qui sera probablement sans fin, dans la course imposée à la réussite et à l'excellence. Autant s'y habiter dès maintenant, semble-t-il. Merlin sait comme c'est difficile de passer l'éponge, de pardonner si tôt ceux qui, non contents de se noyer, ont tenu à abîmer toute la classe avec eux.

Les cils s'agitent devant le bleu d'ordinaire limpide, que l'orage ne tarde pas à assombrir comme il avise les vêtements échoués et, surtout, la silhouette naufragée. C'est pas vrai. Pourtant tout y est. Les vapeurs, l'allure, le ridicule. La bouteille. Oh, boy. Le sang s'échauffe aussitôt, la tempête crépite sous la peau. La crise menace de revenir au galop. Alcyone inspire. Expire. Il s'approche un peu plus, ne cherchant plus à se faire discret mais au contraire aussi bruyant qu'il le peut - comme espérant que l'autre s'éveillerait sans qu'il ait à intervenir. Ses doigts commencent à se crisper sur le papier, qu'il s'empresse de rejeter sur le lit voisin, inoccupé. Il ne manquerait plus qu'on le prenne avec des notes pour rattraper les cours qu'il a dû manquer.

« Cinquante-Deux. Dégage. » Le ton est clair, l'ordre, impérieux. Indiscutable. Et pourtant discuté - ou plutôt, ignoré. L'épave ne montre aucun signe qu'il s'apprête à émerger des bras de Morphée. Apparemment pris dans le sommeil - dérobé - des justes. Un tas de sortilèges plus désagréables les uns que les autres affleurent à l'esprit du sorcier, pour lui faire passer l'envie de taper une autre sieste dans les quartiers de sa délégation.

Ils tournent rapidement dans son esprit aiguisé par l'affront, à l'affût de la meilleure réponse. Silencieuse, humiliante, si possible douloureuse. Et surtout, indétectable. Le sourire, jamais loin, s'impose de nouveau, en une variante cruellement déformée sur le faciès jusque-là plus que parfait. Fatigue, frustration et incommensurable agacement changent le jeune prince en tyran. Dont la mine se fait finalement amusée, comme ses yeux glissent sur la bouteille pas tout à fait consommée.

Il inspire une nouvelle fois avant de rejoindre le flanc du couchage, bien trop proche de l'énergumène pour son odorat délicat. S'empare de l'objet du crime - littéralement - d'une main assurée, pointant bien vite sa baguette dessus pour lancer un simple sortilège visant à le remplir de nouveau, plus ou moins à la demie. Il la débarrasse de son bouchon qui roule déjà au sol comme il lève la bouteille pour en jeter le contenu alcoolisé à la tête de l'intrus.

« Debout. Chop, chop. A moins qu'tu veuilles goûter à un autre type de fumée. » L'extrémité du morceau de rosier est déjà incandescente, impatiente d'y mettre le feu. Oh, il ne compte pas vraiment incendier - au sens propre - le britannique, c'est évident. Lui coller une bonne frayeur lui suffira amplement.

Le rictus s'étire comme l'intrus se voit vivement arraché aux bras de Morphée, tousse, crachote. Entrain presque malsain pour les souffrances du désinvolte au-delà du supportable. Il jubile, la vengeance est aussi basse que légère, et pourtant elle fait mouche. Le plaisir est au rendez-vous. L'astre recule vivement, satisfait mais n'oubliant pas de se protéger. Des effluves, d'un éventuel contact physique. Des nuées de morpions qu'il promène sans aucun doute partout où il va.

Les sourcils se dressent à la remarque sur le parfum - son parfum. Absurde, mais aussi presque couillu pour un type trouvé à pioncer sans aucune gène dans des quartiers où on ne l'a pas invité. Boucle d'or dans le plumard du Grand Ours. Le doute le saisit brièvement. Est-ce qu'à présent il doit le bouffer ?

Les élucubrations s'enchaînent sans qu'il n'en saisisse toute la profondeur, n'en retient que des bribes. La pique sarcastique, un peu limite, trouve évidemment preneur. Tout comme l'ébauche de compliment. Du reste, c'est la provocation qui taraude. Est-ce qu'il va, doit, le faire ? Il voudrait répondre oui. Mais pas sûr d'assumer les conséquences, surtout après les ratés qui se sont enchaînés. Il recule encore, jusqu'à rencontrer le lit voisin sur lequel il se laisse tomber.

« ... Non. J'aimerais juste que tu la fermes. » Il secoue sa crinière, pas loin d'être assommé par le flot de paroles décousues. S'il pouvait juste se taire. S'effacer. La baguette s'abaisse doucement : le jeu n'en vaut pas la - oh, oh - chandelle. La journée a eu son lot d'éclats négatifs, il n'ira pas se prendre un avertissement pour avoir attenté à la vie d'un autre participant. Même, ou surtout, celui-ci. Le plus insignifiant, le plus agaçant. Et il n'est pas certain que sa famille imposée se montre loyale au point de l'aider à se débarrasser du corps sans émettre de jugement. Sans en profiter pour le faire tomber. Cruelle atmosphère établie sur l'Astronef, où l'on ne prévoit rien tant que la trahison.

Les iris couleur de ciel se décollent et glissent le long du corps errant, vacillant, abandonné. Elles détaillent sans s'en cacher, mesurent avec un sérieux presque professionnel. Terminent sur le vêtement dont le britannique s'est défait, si largement imbibé qu'il s'étonne de ne pas chanceler rien qu'à se tenir si près. Les doigts dirigent aussitôt la brindille de rose brûlante dans sa direction, s'agitent à peine et l'extrémité du tissu prend feu. Les flammes magiques s'emballent à la rencontre du combustible, lèchent l'habit dont elles se nourrissent avec appétit, grésillant de plaisir consommé. Consumé. Le festin est interrompu d'un geste presque similaire, les langues chatoyantes soufflées juste avant d'avoir goûté à la peau de l'autre sorcier.  

Haussement d'épaules débordant d'arrogance face à son propre tour. Avec son apparence plus qu'approximative, il ne saurait trop souffrir du manque d'un haut de goût aussi douteux. Douloureux pour la vue et l'esthétique précises, luxueuses, princières. Princesse, plutôt. L'azur vient vite retrouver le visage abhorré. L'appel au jeu trop vif ne peut être ignoré par quelqu'un comme lui.

« Mais si tu voulais tellement venir dans mon lit, il suffisait de demander. Le sourire aguicheur suit presque de lui-même. Peut-être que je t'aurais montré ce qui nous chauffe vraiment. » Il n'y a aucun intérêt, et pas plus de logique à entamer ce genre de joute avec quelqu'un comme lui. Et pourtant. Tout en s'y lançant, il espère presque que quelqu'un rentre à l'instant, prêt à accepter l'humiliation d'être trouvé en si terrible compagnie s'il y gagne un moyen de se dérober.

Éclat de rire face à sa mine déconfite, cristal qui carillonne devant son air imbécile. Ça fait du bien, ça soulage un peu les nerfs usés par la journée. Tyran vindicte s'adoucirait presque en le voyant si démuni, si loin de la façade railleuse qu'il affichait dans l'après-midi. La tête dorée penche un peu de côté. Il en a peut-être trop fait. Curieux emportements qui le saisissent lorsqu'il s'agit de blesser. Sourire point rit encore pour saluer la question osée, au démenti qui suit. Clin d’œil appuyé répond seul à la proposition. Plus fort que lui, incapable de refuser la moindre avance. Sérieuse ou chiquée. En permanence il joue et parfois donne jusqu'au bout.

« T’abuses quand même… ‘vont me brailler dessus parce que je serais pas… décent. » Sourcils se haussent surpris. Depuis quand se soucie-t-il d'être décent. Azur glisse paresseux sur le vêtement massacré puis l'anglais bougon, et finalement l'ameublement sommaire. Mordille le bout de la langue, réflexion se peint sur les traits. Et puis soleil revient, il s'étire bondit sur ses pieds, se hâte vers l'armoire. « Ouais. Bien vu. J'aurais l'air de quoi si on pense que je t'ai dessappé. » Ricanement gentillet comme il tire le battant et dévoile ses trésors. Farfouille d'une main experte dans les tissus entassés, savamment mélangés qui manquent de déborder. Fouillis qui révèle un certain comportement, une habitude bien ancrée de tout éparpiller au matin pour décider de son allure avant de feindre de ranger une fois l'approbation des grands miroirs obtenue. Bien essayé de laisser ses effets en vrac sur les lits, le sol et toutes les surfaces disponibles, mais les camarades étriqués ne l'entendent pas de cet œil. Grognent gueulent et tempêtent. Insultes et sortilèges fusent parfois dans le dortoir étoilé lorsqu'il lève tout le monde aux aurores pour travailler la dégaine souveraine.

Doigts agiles rencontrent le tissu convoité, se referment et tirent. Opération presque tactique pour empêcher la pile de s'écrouler. Puis, sourire de la victoire placardé sur les traits il se retourne vers son « invité », lui lance le vêtement sans tarder. Le ciel crépite déjà d'anticipation, de la plaisanterie qu'il sera le seul à véritablement saisir. T shirt sobre marqué aux couleurs de l'équipe sportive de l'académie du MACUSA. Apollon ravi. « Tiens, prends ça. Par contre.. Évite de le porter devant Meryt-Neith, elle appréciera pas que tu t'serves dans mes affaires. » Regard appuyé dément le ton léger. Surtout, fais le s'il te plaît, demande-t-il en silence.

Mine se fait plus sérieuse mais reste avenante. Bon prince rejoint la lie des étudiants, s'assied sur le bord du lit occupé - son lit, jusqu'à ce soir du moins il l'était. Prend un peu sur lui pour se tenir aussi près, bloque l'azur sur la silhouette égarée. « Pourquoi t'as fait le con ? » Ne s'encombre pas à préciser quelle situation précise est incriminée. Parce qu'en soit, il est toujours con. Veines palpitent encore agacées pour le cours ravagé. L'attaque injustifiée sur les sens innocents.

Les doigts se glissent dans les boucles ébène, légère grimace point sur les traits du prince lorsqu’il les rencontre humides, encore imbibées. Caresse pourtant, geste rendu nécessaire par la moue de l’anglais décharné qui s’est subitement rapproché. Il n’aime pas l’expression passée sur son faciès. Il peut frapper, blesser, brûler, tant que douleur n’est que physique. La détresse émotionnelle le dérange, il voudrait effacer toutes les mines sombres ou contrites pour n’avoir plus que des rires ou des cris. Âme et corps sont bien distincts dans l’esprit. « T’as d’jà croisé des Rafleurs ? Des vrais j’veux dire ? » Silence. La main ne fait que continuer son manège dans la tignasse, réponse trop évidente pour s’encombrer à la formuler. Évidemment que non. Pas son pays, pas son héritage, pas sa menace. Il ne peut qu’imaginer la peur constante dont on lui a parlé, les fuites et la certitude que l’on ne sera jamais en sécurité. Il peut à peine essayer. Ne sait rien du véritable danger, celui qui tiraille et laboure tout en dedans, la peur insidieuse qui glace et orage.

Alors Adonis s’adoucit. Il ne souffle toujours mot, il ne pardonne pas tout à fait mais il peut peut-être comprendre. Accepte que Sherry n’a pas volontairement bousillé leurs journées, pauvre geste détresse d’un homme terrifié. Sûrement qu’à sa place, avec l’affliction profonde, la terreur gronde, il aurait eu pareil réflexe fou à lier. Lui-même ne s’en serait pas si bien tiré sans l’étoile brasier, confronté à ses propres craintes. Ridicules sans doute comparées à celles des Européens mais aussi réelles. C’est l’horreur de perdre l’être le plus cher et sa meilleure arme réunies. Il ne serait plus rien sans le parfait.

Poudlard se redresse et il ôte vivement ses doigts brûlants comme s’il craignait soudain que l’autre s’en aperçoive. «J’finirai plus dans ton lit sans ton autorisation. » Il n’aime pas, il n’aime pas du tout, visage déconfit avait été drôle un instant mais il dure depuis trop longtemps. Azur suit la silhouette mince qui se rhabille, efface les traces de son passage – il s’assurera ensuite qu’il n’en reste plus rien, question d’éthique -, s’apprête à disparaître dans les ombres. Alors l’astre esquisse sourire fin, revêt l’expression joueuse et l’œillade moqueuse. « Recommence, si tu t’sens courageux. » Il veut entendre un éclat, une remarque graveleuse, une boutade hasardeuse. Pas pour apaiser l’étranger mais bien alléger le cœur et effacer la journée catastrophe.